L'inhumain, dans sa splendeur.
Wither away. Wither away.
Machiavélisme ambiant.
Et si je n'étais qu'un pantin ?
Je vous préviens, je déteste les bouquets. Ne m'offrez jamais de fleurs. J'aurais un regard hypocrite et dégoulinant de pitié. Les fleurs sauvages, je les aime bien, oui, les fleurs qui poussent avec l'audace et la folie dans des champs de rêves, les pâquerettes à dépiauter ou à porter aux lèvres les jours les plus étranges, les roses à sécher lorsqu'elles savent encore piquer, j'aime les fleurs de cerisier qui percent le ciel dans ces jours d'avril, les tâches de couleur exorables et éphémères, les coquelicots et leurs vives flétrissures , les cloches de muguet et tous les parfums exotiques. Mais le bouton enrubané n'est qu'un traumatisme puant. Laissez vos fleurs ou elles sont. Je ne veux pas de vous.
