Lorsqu'on boit peu de mots, on se souvient de ceux que l'on a ingurgité. J'ai des souvenirs jaunes, rouges, bleus. Des jets de souvenirs, des esquisses de rien du tout flottant dans la mémoire. A croire que j'ai puisé dans le néant.
On esquisse très bien sur des toiles percées ; l'imagination fait un travail de chef.
On esquisse très bien sur des toiles percées ; l'imagination fait un travail de chef.
J'ai chopé la fièvre de l'intrigue, c'est vrai. Je n'ai pas pu la piétiner. Je suis tombée malade, fiévreuse, rendu folle... J'aimais bien cela. Un sentiment aigu - aussi aigu et impalpable que la beauté.
Mon étrange fascination reste voilée. Sans écrits. Sans voix. Je tiens à continuer, comme un hommage implicite et personnel estompant ma bévue. Estompant mes souvenirs.
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