Mea Culpa. Petite fille, tu sembles si pure, si courbe, si belle. Tu es une oeuvre d'Art. Renoir ou Monet auraient pu te peindre, j'en suis certaine. Des yeux cobalt, un air si doux. Je n'ai rien de tout cela, moi, anguleuse, rousse et tellement plus sombre. Klimt ne m'aimerait pas. Rassure-toi, je ne te volerai rien. Je ne marcherai pas sur tes pas. Je sais combien je déchire ton velour, je n'y peux rien, c'est une place que je prends, mais je ne prendrai rien. Ne perds pas tes pigments, petite homonyme, et ne me déteste pas. Dans un face à face haineux par tes yeux et désolé par les miens , tu lirai que si je suis muse un seul instant, toi tu es l'éternelle, ne crains rien je t'en prie. Ceci est une ode, ceci n'est rien, je suis désolée.
