MY heart aches, and a drowsy numbness pains
My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
One minute past, and Lethe-wards had sunk:
'Tis not through envy of thy happy lot,
But being too happy in thine happiness,
- That thou, light-winged Dryad of the trees,
In some melodious plot
Of beechen green, and shadows numberless,
Singest of summer in full-throated ease.
John Keats.
.
.
Sur tes traits mi-ternes mi-fascinants, je vois le spectre de toutes mes craintes. Personne ne le nieras : nous sommes fascinés par l'inaccessible.
Tu marches dans mes sillons, petites inconnue. Pourtant, c'est sur tes traits en noir et blanc que j'apprends à pleurer en couleur.
Dis-moi que tu n'es que de passage. Dis-moi que tu n'es qu'un cliché qui s'envolera en un rien de temps, une encre qu'on efface immdiatement. Oui, promptement, tu disparais.
Tu ne peux pas prendre cette place !
