Rien ne sert de pleurer, il faut mourir à point. Bataille.
Qui est cet(te) inconnu qui convoite La place jamais accédée ? Qui est cet intrus(e) qui marche sur vos pas ? Qui est cet ignorant(e) qui vous écrase sans le savoir ? Cette rature que l'on sait regarder, que l'on sait voir, mais qu'a t-elle de plus ? Que fait-elle, à marcher sur vos pas de son pas trop léger, à vous broyer le coeur de son sourire trop factice ? Un jour, votre utopie, votre belle utopie se fissure, et c'est impuissant que vous asistez à ce que l'on nomme la haine viscérale.
