L'amour propre est un escroc qui ne manque jamais sa dupe - dixit Balzac.
J'aime les mots rieurs, ou les mots assassins. J'aime les noms de couleurs, des dérivés éclatants du rouge aux désignations mystiques du bleu, et les noms de couleur sans couleurs, cobalt, aigue-marine, céleste, grège, anthracite, lagon, écume, garance, grenat.. J'aime les noms de pierre précieuse et de fleurs inconnues, plus originaux que leur réalité tangible -quoique le coquelicot se joue avec sa forme palpable-impalpable - et tout ces mordorés, amarantes, céruse et parchemin. J'aime les mots compliqués, entortillés sur eux même avec une etymologie cependant décryptable, des mots aux lettres compte-triple et aux voyelles labiales qui effleurent la langue, doucement, lascivement, même lorsqu'on ne fait que les écrire ou les lire. J'aime les mots à sussurer même s'ils ne veulent pas dire grand chose, ceux qui ne se passent d'un sourire, et quand bien même ils seraient assassins, je les excuse de cette traîtrise pourvus qu'ils me plaisent. J'aime les noms aériens; éther, hélium, les gazs évocants la sorcellerie, et tous les noms de poison, ils feraient presque rêver ! Et puis [..]
